Faz um tempo que não consigo escrever aqui,

faz um tempo que não me encontro mais em palavras para publicar

e por isso tudo fica difícil.

pouco importa se a alma de uma pessoa

está confusa,

a vida de todos ao seu redor continua,

em um grande e continuo tic-tac

e eles não entendem

se a gente fica tempo demais em silêncio,

tentando se salvar.

Hoje é mais um feriado e feriados são dias atípicos,

já é noite,

e não tenho notícias dela.

Ascendo um incenso,

Ligo o som e espero pelo telefone vibrar,

nada acontece

olhe de tempos em tempos novamente,

nada de novo,

o vazio inevitável toma seu espaço, 

se deita ao meu lado

e bebe de minha bebida.

Eis que vem outra música,

mais um trago de vinho,

e minha noite continua a mesma

procurando entender o sentido de tudo isso

porque as coisas evaporaram assim

e porque,

não vejo mais o seu sorriso

e nem sinto

sua vontade de abraçar como era antes,

e eu ficarei pro resto da minha vida

esperando a mulher que amei voltar,

esperando a mulher que amei,

ser quem eu realmente amei.

Só queria aqui, 

ser o primeiro a voltar e consertar tudo, antes de dar errado.

Por que hoje eu juro,

só queria mesmo, 

ter escrito

um poema de amor. 

— Because through music we can live forever

E quanto tempo fazia-me

que eu não cedia o meu direito de vir ver o mar.

O mesmo mar, que um dia afogou meu amor

é o mesmo mar,

que me ensinou o que é amar.

E que tolo eu seria

se não voltasse aqui sozinho,

para banhar-me com sua beleza e agradecê-lo

por tudo que deixei com ele da ultima vez.

E só ele sabe

como vai guiar-me agora

O que vai me levar

o que vai me trazer,

É algo que não vou mais interferir 

e nesse

eterno retorno

de suas ondas

que batem na costa do mar

é aonde

quero me afogar.

Foram poucas coisas que aprendi até os 29, mas se tem algo concreto, de certo é não expressar mais o sentimento.  É claro que não nasci com esse dom, se podemos classificar assim. Eu tive que por vezes rastejar, tive que por vezes chorar sozinho, chorar ao telefone, mas agora eu não faço mais. Não sei se é a idade, ou se é descaso comigo mesmo, mas sei que isso é condição natural dessa impotência que eu mesmo criei.
o que posso dizer,
é que agora eu sinto tudo calado.
mas nunca deixei de sentir
principalmente saudade.

Saudade é algo que define nossa vida. Nós temos saudades dos bons momentos. Um ser humano com menos de quinze anos, ainda não sofre de saudades. A saudade é provida da idade, quando mais a idade avança, mais coisas existem para se lembrar. Eu particularmente tento guardar só os momentos bons, deve ser por isso que eu não consigo esquecer as pessoas. Quando armazenamos somente o sorriso, esquecemos a parte da dor. Mesmo assim, eu ainda prefiro. O gosto de auto-sabotagem é por fim prazeroso, e é o preço que se paga por termos amado demais.

Mas é claro, existem momentos que tudo me destrói. Sempre que vejo sua foto, ela  me destrói, sempre que eu lembro de nossas noites, me destrói... e sempre que eu olho o calendário e passou mais um dia, ele também me destrói.... Mas eu já não falo mais, eu já não choro mais.
Eu já estou pronto, para morrer assim.
Inerte nesse destino,
que nunca vou ter
e que eu mesmo,
destruí.

Eles nos disseram que tínhamos que trabalhar e que devíamos lutar por nossos sonhos,
e constituirmos uma família feliz. Eles nos disseram para
seguir sempre em frente
e nos impediram de parar quando tivemos vontade.
Eles disseram para irmos para frente
e fizeram de tudo que tiveram ao seu alcance
para que não olhassêmos para os lados.
eles desenharam a nossa vida, para que fosse como a deles
e nós a engolimos de uma forma nauseada.
e eles nunca nos contaram sobre a solidão
nem sobre perder alguém que amamos
sobre como é viver sozinho, em um lugar apertado
e ter apenas uma planta de parede como companhia.
eles ocultaram os hospícios
desconversaram sobre as empresas de remédios e alimentos
nunca nos disseram o sofrimento que é ver uma lagosta sendo cozida viva.
eles colocaram a culpa da morte no câncer,
mas também não disseram quem criou o câncer.
Além disso, foi nos dito que o prazer é perigoso
que a arte, pode insultar
e se a arte insulta toda a moral, que seja censurada.
E fizeram tudo isso, com tamanha simetria, que a gente nem se deu conta.

Uma volta sozinho em meu parque de diversão favorito.

Estranho é mesmo ver seus olhos longe dos meus. Estes mesmos olhos castanhos, que um dia esteve tão próximos aos meus, semicerrados e virtuosos e agora, estão longes, apagados na memória.
Estranho é ver você cada vez mais longe, como se estivéssemos na roda-gigante, de nosso parque de diversões imaginário e estamos nas pontas opostas. Enquanto você chega mais perto do céu, eu estou mais perto do chão e nessa brincadeira, eu nunca vou poder olhar em seus olhos e dar um sorriso e um thchauzinho a distância.

Estranho mesmo é ver nossos sonhos se realizando, aqueles lugares legais, que nós queríamos ver juntos um dia, mas que agora, apreciaremos de ângulos distintos. Cada qual no seu canto, cada um com seu ardor e será como se nos conhecêssemos somente de vistas. Acho que pensar nisso é amor, ou ao menos o que restou dele. Esses retalhos de conversas, que se perpetuam na minha caixa de e-mails, os livros em minha biblioteca e na música que eu deixei para ouvir hoje a noite, só para lembrar de você.

Quando você está  no escuro de seu quarto
e olha para a janela
tem vontade de flutuar para longe, dentre as luzes da cidade
eu gostaria de ser parte da varanda, para lhe ajudar a alçar o teu voou.

Quando você está deitada no sofá olhando para o teto
escutando sua musica triste favorita
eu queria ser as ondas sonoras,
para invadir seus ouvidos e poder encostar em sua mente.

Quando você dorme em seu quarto quente,
eu queria ser o ventilador
que vai deixar a temperatura do ambiente mais fresca
para lhe trazer o melhor sono possível.

Quando você sonhar
eu gostaria de aparecer
e trazer uma rosa nas mãos
para lhe dar e ir embora antes de você acordar

e quando você acordar desse sonho
e por ventura começar a chorar
eu quero ser a lágrima
que você vai engolir
para assim eu poder finalmente tocar sua alma.