A gente luta para tentar impressionar tudo aquilo que queremos, mas as vezes, nos perdemos dentro de nós mesmos. Com o tempo as palavras se entortam, perdem seus significados, suas virtudes, seu carisma. Nem a maneira mais curta, mais bonita, mais explosiva que se possa imaginar, vão conseguir preencher o suficiente, muito menos o vazio que uma página em branco deixará sobre minha mesa.
Os poemas que escrevemos, devem ser destinados a vida e somente a vida, nela teremos a nossa única chance de sermos ouvidos e compreendidos. Seja agora, ou daqui cinco mil anos, independente de quando, eu ainda poderei voltar, mesmo sabendo, que não escrevo nada demais.  

Sobre os papéis e as canetas sem tinta

Chega uma hora em que tento escrever
e não consigo, acabo pensando
- estou arruinado novamente
foi tudo embora em um piscar de
olhos, e então...
tudo volta
como rojões de ano novo
e as tristezas caem sobre os papéis
Mas é bem menos pior do que antes.
agora os olhos conseguem ler friamente,
não sentem mais emoções supérflua,
não se abalam com promessas, nem
esperanças fora da perspectiva,
e muito menos
brilham feito bobos para qualquer coisa.
já sabem,
que o jogo
começa e acaba.
e se as coisas começarem a piorar daqui pra frente
não será tão diferente do que um dia já foi.
Chega uma hora
que você fica até feliz
por saber que consegue viver sem
a pessoa
que você julgava nunca conseguir viver sem.
Posso deixar as pedras rolarem sobre as montanhas,
vida foi feita para ter um fim.

Flerte

Vai chegar um ápice de momento

em que você

começará a passar por relapsos

de memórias

incubadas

E seus pensamentos,

sobrevoam todas a plenitudes de seu passado

lembrando as melhores sensações de sua

infância

e

sobre o som de uma música

em um rádio velho,

te fará despertar

essa sensação ampla e nostálgica,

estufará então teu peito

e você vai sorrir!

com teus olhos se entupiram de lágrimas

e será uma sensação estranha. inexplicável.

e maravilhosa.

do qual você perceberá que a

vida nunca teve

seu real sentido,

mas isso não importará naquela conjuntura

pois tudo parecerá tão belo

e

ao menos naquele instante,

viver

terá valido a pena.

Todas as estrelas que só nos vimos em uma noite nublada

E então, da ultima vez que te vi por aqui

Estava tão irradiante que

teus lábios gotejavam a saliva

sobre o tom de seu batom vermelho

e seus olhos combinavam tanto

com a cor

daquele céu,

enquanto teu abraço servia,

para aquecer

qualquer alma

morta

que estava por perto

e então.

foi tão

revigorante

que em um estralo

o dia passou

o sol se foi

a noite se colocou

e em meio

a tantos desejos

de uma conexão única

do qual

nunca vai existir

nada igual.

mas, optamos

por parar

aquela noite.

Estava acabado

mas ninguém

estava infeliz.

Algo estava ali

e iria bem além do que eu

e você

podíamos

entender.

Afasia

Eu gostaria que minha poesia soasse alto agora

em seus ouvidos, nesta noite

Mesmo sabendo,

que você pode estar em qualquer canto desta terra,

e deve estar bem

eu sei.

Com pessoas muito mais impressionantes

do que eu,

E eu sei também,

que nunca fui capaz de lhe deixar bem de verdade

que nunca consegui escrever coisas que lhe deixassem

realmente

feliz.

Nunca tive coragem de levantar daqui e te mostrar o mundo,

como eu também,

queria ver,

me desculpe.

Escrevi minhas linhas, sobre tuas páginas e...

mesmo assim, nunca fui objetivo o suficiente;

nunca consegui dizer quanta importância você tem,

Só consigo expressar agora, quanta falta você me faz agora.

nunca talvez poderei dizer isso novamente

mas o que eu posso garantir

é que não escrevo

para multidões

nem para os palcos iluminados

eu escrevo para você

e só você.

Tem dias que o sol demora pra se pôr.

Desculpe-me por não ter conseguido ser,

tudo aquilo

que eu

quis ser.

E agora eu continuo aqui, desintegrando-me aos poucos

de tanto esperar

olhando para o teto,

para as paredes rachadas,

para os quadros e esperando

um telefonema

uma mensagem

um som, um sinal de vida.

Que eu já sei,

que nunca vai chegar.

A raiz

Como uma flor murcha

depois de uma longa tempestade

permanece murcha

até que

seja

revitalizada

injetada em sua própria raiz

E assim

a esperança

de reviver

o inconsciente

aumentará

a cada instante

e agora

mesmo no fim

peregrinando

sobre os túneis

escuros

e sujos

vejo

através de uma fresta

uma luz

bem

no fim do túnel

esperando

para explodir em minhas vistas

quando eu alcançá-la.

Sei que está cada vez mais perto

eu prometo que

não vou

apagá-la

outra

vez,

e após o inverno,

cobrirei as cicatrizes

expostas

em tatuagens

Até porque

todo setembro,

acaba em primavera.

Páginas rasgadas de um calendário desatualizado.

Finalmente um dia frio,

Como se estivesse programado

no calendário, pois

estou acostumado que nessa data,

o dia seja repleto de chuva.

Acho que é algo destinado,

a ser,

sem poder alterar o fluxo dessas nuvens,

mas talvez um sinal,

para que eu possa lavar minha alma de uma vez.

Mas quando a coisa está destinada a te machucar,

ela vai.

Mesmo que você não espere por ela,

mesmo que tudo esteja tranquilo,

mas de alguma forma,

algo virá para fazer com que seu coração,

sangre um pouco mais

no dia em que você tenta se resguardar,

um pouco mais, de todos os males,

que teoricamente está conseguindo

se esquivar.

Talvez se eu pudesse me mudar,

fugir e não mais voltar

seria melhor.

Se eu pudesse voltar no tempo, teria optado por outro caminho,

mesmo sabendo, que os caminhos que eu deixei de ir

não significam que seriam melhores,

Lá eu também encontraria,

todas as tristezas que deixei viver.

Por ter optado,

ter ficado,

desse lado.

Sorria,

em meu dia, o sorriso não é meu.